el jugo de la idiotez

Estoy tan vacía
que se vierte en mí
el jugo de la idiotez
de la idiotez humana
de sentir en cada mañana
que necesito algo nuevo para ser feliz.

Ese jugo mancha mi cara
dándole un toque siniestro
y pletórica de odio en vano
camino entre los humanos.

Mi ropa también manchada
despide un olor a muerte.

Mis manos que están cortadas
me sacan la buena suerte.

Mis letras desordenadas
expresan lo que yo siento
mis palabras, calladas
prefieren el silencio.
Y mi mente que no me agrada
me hace pensar en la muerte.
Mi mente cierra mi boca,
mi mente me impide quererte.

Una de la mañana.

Una de la mañana.

Recordé tu pulcro y radiante semblante
y no pude evitar, como antes
tener deseos eróticos,
para algunos hasta caóticos
y a su vez tan puros y sanos.

La risa radiante,
los ojos perdidos
la piel blanca y fuerte
la ropa gastada,
así esperaba la muerte
aquel que yo anhelaba.

Fetos

Pienso en él
el niño muerto.
Cosas que no fueron
él no pudo crecer
no en este mundo
egoísta y nauseabundo.

Yo me retuerzo
mis brazos sobre mi
abrazan mi estómago
contienen mis miedos.
Las lágrimas no caen
porque las lágrimas pesan
y no tengo fuerza
ni para llorar.

Y otra vez con rabia
grito mierda y odio al mundo
y por lo menos un segundo
quiero desaparecer.

Mujer que vive en la calle

Negro bordo por encima de las pálidas
mejillas de una mujer que lloraba
mientras sentada con frío esperaba
que algo, aunque sea la muerte llegara
algo para dejar de pensar.

Las manos cansadas
la piel lastimada,
la voz no gritaba
ya no se escapaba
no podía hablar.

La gente que se alejaba
y la lluvia que le mojaba
los pies a aquella mujer.
Mujer que vive en la calle
mujer a la que nadie escucha
mujer que guarda dolor
en el alma y en la piel.

silencios que guardan

Los ojos,
algunos helados
y otros vacíos
algunos muy puros
y otros evadidos,
me miraban
y no entendían
lo que me pasaba
que dolor me sacaba
las ganas hasta de hablar.

Yo miraba
a la gente mientras pasaba
y no lograba entender
como iban despreocupados,
parecían unos tarados
fingiendo que todo está bien.

La tortura

No hagan nada

o sus inútiles manos
van a ser atraídas hacia el infierno
luego sus brazos flojos
su cabeza rota
su espalda con huecos
donde iban las alas
hasta llegar a sus piernas
que temblando del miedo
van a entrar esperando
entre el último dedo
y cuando caigan lento
rápido van a chocar contra el suelo
y va a abundar el silencio
más siempre un ruido que no se calla
es el ruido del pensamiento
algunas torturas no son con golpes
algunas torturas inmateriales
son las peores, destruyen tu cerebro.

Ardía mi iris

Llovían mis ojos

 al despedazarse la fantasía 

 al escuchar que me diga

una voz tan fría como es la realidad.

Caían mis parpados cansados

ardía mi iris de llorar

se veía un pozo oscuro en mi mirada

mi piel lastimada gritaba a gritos mi verdad.

La gente que me veía se asombraba

nunca habían notado tal debilidad.

A veces por jugar en el borde del pozo

te tiran abajo y no te podes levantar.